Arte y Cultura Edición #12 Literatura

Poeta del esteko

29 abril, 2018

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Poeta del esteko

Por Andrés Navarro

El poeta está solo. O la soledad está con el poeta. Hay un vacío de existencia. Hay un borde de vacío de existencia donde el poeta se para. Donde el poeta ex-siste. Ahí, en soledad. 

 

El poeta puede ser solitario o amiguero. Si es poeta estará ese borde más o menos oculto o visible. El poeta será un cliché de poeta o nadie se dará cuenta de que lo es. Pasará desapercibido entre la gente. Lo conocerán como profesional, como trabajador, como militante, y nadie sabrá de sus poemas. O será fácilmente reconocible en la calle como bicho raro. Puede que tampoco así se conozcan sus poemas.

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¿Por qué habrían de conocerse los poemas de un poeta? ¿Por qué habrían de salir a la calle? ¿Qué es ese conjunto de palabras dispuestas de cierto modo sobre un papel perfectamente inútiles?

Así saben decir, ¿no? Que la poesía no sirve para nada. Que la literatura no sirve para nada.

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La literatura salva. También saben decir. Que hay humanos que de no ser por la escritura no soportarían la vida. Enfermizos del mundo, encuentran un modo de vivir entre las palabras. Aunque sea siempre al borde.

O será que la literatura no salva. Será que el poema hunde a estos sujetos fragiloides hasta ese borde. Vacío de vida. Los hunde y los mantiene ahí, como tomados del cuello, asfixiándolos, haciéndolos boquear. Con la amenaza permanente de la caída final.

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Santiago del Estero ¿escribes? ¿Qué tienes para decirle al mundo? ¿Crecen poetas en los jardines de tus casitas? ¿Crecen poetas entre los escombros de los terrenos baldíos? ¿En las calles? ¿En los campos? ¿En los colectivos, en las escuelas, en los bancos, en los sembrados, entre los animales, entre las plantas?

Santiago del Estero ¿te habla el poema?

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El poeta recita. El poeta levanta la voz y recita sus poemas. Suele hacerlo en eventos creados para ese fin. Hermosos eventos, las más de las veces acompañados con música. El músico, ese es otro tema. ¿Quiere el poeta ser como el músico? ¿Quiere ser un poetrockstar y levantarse minitas/minitos? Hay muchos que sí, seguramente. ¿Y por eso son menos poetas? No creo.

A veces el poeta hace de su voz un cuerpo y el poema se siente vivo. A veces el poeta es un queso leyendo y lo arruina.

En Santiago del Estero hay muy, pero muy, poquitos eventos como este.

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Ah, pero esos sí, tenemos una feria provincial importante. ¿Qué sería importante? Vienen figuras relevantes de la literatura, y aledaños. Vienen figuras emergentes y aledaños. Los grupos literarios tienen espacios para hacer actividades que propongan. Hay una buena plata que se destina a eso. El riesgo es que nos malacostumbremos. ¿A que el Estado provincial se haga cargo de un evento literario? No, eso está bien. El riesgo es que no se hagan cosas por fuera. Se hacen, pero poquitititas.

El riesgo es que el poeta se planche en su lugar de poeta. Allá arriba, como el poeta consagrado. Allá abajo, o afuera, como el poeta incomprendido. En uno o en otro caso están planchados.

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El poeta está solo. Leru, leru. No tiene a quién mentirle su verdad.

Estas palabras son gratuitas. Añoran lo que no es, ni ha sido nunca. Fantasean.

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¡Cuándo un santiagueño que te lo recite poemas bajo el sol de enero en la peatonal Tucumán! Un martes a las once de la mañana parado frente al puesto de diarios y revistas. Pantalón negro y camisa celeste. Zapatos bien lustrados. Gritando sus poemas ululantes. Caminando por la peatonal entre las gentes que laburan. Transpirándoles las palabras con ritmo guarachero. ¿Guarachero? Que Coo descienda tras el sol transportado por un enjambre de coyuyos. Le toque el cuerno al poeta. Al ritmo del poeta. Lo lleve de la mano al trencito Guara Guara y desde ahí recite, cante, grite sus poemitas de morondanga. Poeta santiagueño recitando por las callecitas de Santiago. Y los hombre araña bailándole y haciéndole monerías. Y Coo cantando y escupiendo. Y el diablo sentado en un asiento del trencito tomando un juguito ades. Feliz de la vida. Porque esto cosa i´mandinga hai´ser.