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Ve(mue)rde

7 agosto, 2018

Ve(mue)rde

Por Belén Navarro.

 

Ve(muer)de

Paso albañiles

a silbazos

con el ananá

en la bolsa negra

de la verdulería,

 

pienso en cómo

no necesito un hombre

para cortar las hojas

color verde aborto,

 

tengo un cuchillo

sin filo,

tengo un repasador

también verde

para el tronco,

que es severo y resistente,

como el último

miembro inflexible

que evité digerir

con amabilidad.

 

El debate en el Congreso

me recuerda

las peleas

de mis padres;

que feto sí, que feto no,

que muerte sí, que muerte no,

que culpa sí…

lo hable en el psicólogo.

 

Verde aborto

en el living

con 12 grados

y vientos

de país dividido,

 

cuando la estufa

hace de mi casa

un útero confortable

del que no quiero

salir por miedo,

 

hablando de cortes

y de muerte al macho,

de decisiones

que en terapia asumo

con posición infantil,

 

como hija de alguien

que no tiene existencia física,

que no se nombra

asesino simbólico,

que se alimenta y acaricia

sobre una cuna de plata.

 

Hay un único hombre

que no me coge

con la misoginia

de la alegría,

 

su manta roja

me ata los pies

al canal vaginal de su diván

que me eyecta al mundo

pasada la hora

que abono

a precio de ajuste.

 

Cuando veo

los cuerpos morder

a pañuelo verde

me pienso,

nos pienso,

sabiendo que todos los debates

se refieren a nosotras,

 

los ecos todos nos empoderan,

nos escuchan,

 

menos vos PATRE,

menos vos.